Para ler...

O médico que me tratava – o que me proibira qualquer viagem – desaconselhou os meus pais a deixarem-me ir ao teatro; iria voltar doente, talvez por muito tempo, e no fim de contas teria mais sofrimento que prazer. Esse receio poderia ter-me detido se o que eu esperava daquela representação fosse apenas um prazer que ao fim e ao cabo, por compensação, pode ser anulado por um sofrimento posterior. Mas – tal como à viagem a Balbec ou à viagem a Veneza que tanto desejara – o que eu pedia àquela matinée era uma coisa muito diferente de um prazer: verdades pertencentes a um mundo mais real que aquele em que vivia, e cuja aquisição, uma vez feita, que não poderia ser arrebatada por incidentes insignificantes, ainda que dolorosos para o meu corpo, da minha experiência ociosa.

Marcel Proust – Em busca do tempo perdido: à sombra das raparigas em flor.